Vi o amor em éssipê

Já disse o Criolo: Não existe amor em SP

Não me leve a mal, seu moço
Mas existe sim e aqui lhe faço crer

Amor em SP não é dos mais escancarados
Nem exibido, nem de muitos beijos e abraços

É amor truncado, teimoso e meio brabo
Um tanto apressado e de passo firme

Oras é meio cinza, oras lindamente colorido
Ora engravatado, ora semi-nu carnavalesco

É amor que rasga asfalto
Brota de parede
Salta pela janela do prédio
Corre que lá vem o metrô

Amor nordestino, oriental, africano
E de tantos outros
É tudo amor paulistano

Às vezes mora num caríssimo apê
Às vezes tá ali sentado na calçada e você nem vê

É um amor meio faminto
Que por vezes pede esmola
Ou mesmo pouco frequenta a escola

Tem paciência, seu moço
É amor que requer cuidado
Amor que precisa de fino trato
Educação, moradia, transporte e trabalho

Mas posso lhe garantir
Sobre o que vi em SP
Tem muito amor nesse rolê.

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PS: Fevereiro, 2017; após 10 dias em São Paulo.

Tudo

Quando acaba a
Reciprocidade

Acaba


E se não a tem
Não se tem

Nada


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Banho negro

No banho
Queria a pele limpar
Apagar aquela cor suja
Esfregava com força para branca ficar.

Doía.
Doía muito.
E doída seguia.
A cada dia. A cada banho.

A dor sob o chuveiro não era maior
Que a que sentia por dentro.

Cada olhar. Cada piada. Cada insulto.
Sujavam sua alma com o mais imundo racismo.

Voltava para casa querendo ir embora.
Daquele lugar. Daquele mundo. Daquela cor.

Ela não tinha culpa.
Por que eu?
Por que eu?
Por que eu?

Todo dia. Todo banho.
A mesma dor.
Toda doída.

Pequena
Sob a água
Chorava sem lágrimas.

Hoje.
Grande.
Ainda chora. Ainda seca.
Mas também grita. Resiste. Luta.

E durante o banho não mais se esfrega.
Sob o cantar das águas do chuveiro
Ela dança consigo mesma.

Se acaricia. Se encobre. Se sente.
Acarinhando a própria pele
Que um dia foi maltratada.
Julgada mal lavada.
Mal amada.



(Banho negro, Gislene Ramos)

Simultâneos

Ela era barulho
Ele, silêncio
.
Ele era colorido
Ela, P&B
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Ela era poesia
Ele, prosa
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Ele era café
Ela, coca-cola
.
Ela era adoçante
Ele, amargo
.
Ele era fumaça
Ela, vapor
.
Ela era água
Ele, fogo
.
Incompatíveis.
Inconcebíveis.
Inseparáveis.
.
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Assassinato

Atenção!

Se a Saudade bater na porta,
finja que não tem ninguém em casa.

Se ela continuar a insistir,
tranque a porta e passe o cadeado.

E se, mesmo assim, ela arrombar a porta e entrar:
Mate-a!

Saudade boa é saudade morta.

Rafaelas

"É OURO DO BRASIL"

NÃO! Esse ouro é de Rafaela Silva!

O Brasil odeia Rafaelas Silva.
O Brasil encarcera Rafaelas Silva.
O Brasil espanca Rafaelas Silva.
O Brasil estupra Rafaelas Silva.
O Brasil assedia Rafaleas Silva.
O Brasil nega emprego a Rafaelas Silva.
O Brasil negligencia Rafaelas Silva.
O Brasil acha ruim o cabelo de Rafaelas Silva.
O Brasil segura a bolsa perto de Rafaelas Silva.
O Brasil é "praticamente da família" de Rafaelas Silva.
O Brasil bateu panelas pelo fim de Rafaelas Silva.
O BRASIL ODEIA RAFAELAS!

Então, Brasil... o ouro é das Rafaelas que lutam diariamente,
nos tatames e fora deles!



(Publicado originalmente em 08 de agosto, 2016 em Facebook/GisleneRamos)

Periferia

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 Mãe, onde é a periferia?

- Onde a gente mora, filha.

- Mas hoje aprendi na escola que periferia é um lugar longe do centro.

- Então, filha. É isso mesmo. Nós moramos na periferia.

- Não, mãe! Nossa casa é o centro do mundo!


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(Da série "Diálogos em silêncio")

sem nome

Sou prolixa
Não nego


Mas não sou prosa


Sou poesia
Confesso


Mas em livres versos


Não sou concreta
Atravesso


Sou poesia líquida


Dessa que ainda não inventaram.
Dessa que ainda não faz sucesso.



(Arte: Banksy - Umbrella Girl)

Ai

Ser mulher é muito perigoso.

Tá cada vez mais difícil.
Tá cada dia mais doloroso.
Tá cada hora mais cansativo.

Mas a gente continua. Insiste. Persiste.
Mas a gente segue. Apanha. Sangra. Morre.
Mas a gente segue. Reclama. Sangra. Mata.

Mas dói. Como dói.
Eu. Ela. Nós.

"AH, MAS VOCÊ PEDIU..."
Você não devia ter feito aquilo. Você não devia ter dito aquilo. Você não devia estar com aquela roupa. Com aquele batom. Com aquele cabelo. Naquela rua. Naquela hora. Nessa cidade. Nesse país. Nesse mundo...

O mundo está doente. Diagnóstico: MACHISMO.
Mas nós que devemos ser remediadas.
Envenenadas. Podadas.
Silenciadas. Culpadas!
Nadas!

Mas seguiremos!
Doloridas. Porém fortes.
Sangrando. Porém fortes.
Morrendo. Porém matando!

Matando o machismo que nos mata.
Dia após dia. Hora após hora.
Minuto após minutos.

Mas dói. E como dói.

Ai...

A você
A mim
A nós

❤

(Ai, 2016)

Torta

Ela é daquelas que não se importa
Se por ela se apaixonar
Cuidado com a aorta

É mulher. É ventania. Fúria de trovão
Sorri como quem desdenha de si
E não vive uma vida morna

Ela é daquelas que não se importa
Foi embora de si
E bateu a porta
Inquieta.
Voa...

Quando nasceu, ouviu ruas a dizer:
Essa vai ser gauche...

Ela olhou para trás, sorriu e seguiu.
Ela é daquelas que não se importa.
Ela é torta.



(Setembro, 2015)

Preta Preterida

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E nessa vida a gente escolhe
Ou é escolhida? Pergunta a preta preterida.

Bonita. Gostosa. Exótica. Pra uma negra.
Forte. Resistente. Aguenta. Porque é negra.

Já escutou 'Quer comigo namorar?"
Ou mesmo um "Vamos Casar?"
Mas sua família vai aceitar?
Se esse filho for meu,
Vai Abortar!

O que é isso, preta...
Racismo com essa gente não há.

É mesmo só uma questão de gosto.
Essa é branca. Mas aquela também era.
Que coincidência. Branca de novo.
Ah, morena. Outra. Branca.

Não chora, preta.
O problema não é você.

Mas a gente sabe: o problema é você!

É sua pele. É seu nariz. É seu cabelo. É sua boca. É sua bunda. É sua dança. É seu suor. É seu sorriso. É sua lágrima.
É sua dor. É sua luta.
É sua história.

Sorria, preta preterida.
Amanhece em si
E seja sempre
A preferida
De ti.
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(Novembro, 2015)
Arte: www.samspratt.com

fundo

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Poesia é único afogamento
que nos salva do raso da vida...


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Música preta

Sou blues, sou jazz, sou soul

Sou rock, sou R&B, sou reggae

Sou samba, sou rap, sou repente

Sou preta.

Nem sempre

Nem sempre a água
Lava.


Nem sempre o ir
Leva.

Nem sempre o livre
Vive.

Como

Me vejo
Me ouço
Me calo


Me perco
Me fodo
Me caço

Me corro
Me canso
Me acho


Me deixo
Me amanso
Me afago


Me beijo
Me amo
Me parto


Me mato
Me paro
Me vivo
.
.
.

Insônia

Naquela noite
Descobriu que tinha medo

Não era do escuro
Não era dos outros
Não era do mundo

Era silêncio
Era barulho

Tinha medo de si mesma

Ela era cheia demais
Não havia coragem suficiente

Mas estava quase amanhecendo
E o medo não queria ir embora

Então, chegou-se para o lado da cama
Apertou um pouco a coragem
Deixando um pequeno espaço
E o medo deitou-se ali.

Dormiram. Sonharam. Juntos.
Ela. O medo. E a coragem.

Arquivo temporário

Da vida ela faz rascunho
Espera escrever uma grande obra.

Um dia...

E ela não usa borracha.
Rasura seus passos sem piedade.

A vida que quer escrever será grandiosa
Épica com requintes trovadorescos
E amores de cavalaria

Não haverá erros.
Não haverá quedas, nem tropeços.

Será uma grande obra.
Será uma grande vida.

Mas ela ainda não começou a escrever.
Ela ainda está no rascunho.

Um dia...

Seria uma grande obra.
Seria uma grande vida.

Se ela não vivesse um rascunho de si própria.

Fragmentos inteiros

Boca
Seca
Cala


Ladra
Fala
Pede


Corpo
Sente
Cala


Nuca
Boca
Pede


Despe
Despede


Despedaça


Cospe
Cospe

Topada

Amo como quem tropeça.
Ando. Corro. Caio. Levanto.
Caio de novo. Levanto sorrindo.

Tenho pressa.
E tenho medo.
Mas tenho pernas.

Pernas bambas. Coração fraco.
Tropeço em cada passo dado.

Se paro? Nunca. Sigo em frente.
Tropeço é passo apressado.

É o soluço do caminho.
É desejo, minha gente.
É amor atrapalhado.

Quedo-me

Talvez eu volte.
Talvez eu volte qualquer dia.
Qualquer tropeço. Erro. Queda.
Se sigo, não fico. Inquieto-me. Acerto-me.
Dói. Machuca. Ferida. Cicatriz. Fica. Marca. Lembra.
Mas talvez eu volte. É que amar é como andar de bicicleta.